Я его не просил, само оно,
Откуда- то, вдруг лезет.
Там у меня совсем темно,
Генератор чем- то грезит-
Зачем, почему, откуда?
Мы умрём, какого цвета посуда?
Всё пролетает, а тут запруда.
Для мозгов из лакомств блюдо.
Страдал, а как не помню,
Отключили звук в моём кино,
Засыпали рану солью,
Но уже не болит, всё равно.
Нет, не всплывает в глазах холод,
Шлепки ладоней в пустоту,
А было ли? Уснувший голод,
Забыл, губ алую черту.
И это всё, как бред больного,
Всё ниоткуда, но ко мне.
Всё было и совсем не ново,
Все эти жизни там, во сне.
Я где, экраном на стене?
Дорожка звука в граммофоне,
Или сгорающий в огне,
Остаток снега на ладони.
само
© Copyright: Александр Дмитриевич Дорошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125111108798
Свидетельство о публикации №125111108798
Рецензии
