Костя-Трэш. Глава 9. Курьер-дроп

[Оглавление]
[http://stihi.ru/2025/11/11/8562]

Костя стоял в позе мыслителя, словно этот мыслитель внезапно осознал, что стоит в луже из своих же фекалий. С одной стороны, нужно было позвонить своему загадочному работодателю и спросить «как быть»... Но с другой стороны, он явно на такое не подписывался, таская по городу сумки с непонятными деньгами и доставляя их непонятно кому. Даже в его не сильно отягощённой интеллектом курьерской голове, привыкшей к алгоритму «точка А – точка Б», крутились тревожные мысли:

«Костя-Кэш» (Крепкий Орешек): «Да что ты так нервничаешь? Это же клево! Настоящие бабки, настоящая тайна! Ты как тот самый крутой курьер с наличкой из фильма! Представь, как будешь рассказывать внукам: «А вот в двадцать с хвостом я чемоданы с кэшем по городу возил!» Это не работа, это — легенда! Твой личный нетфликс-сериал начинается прямо здесь!»

«Костя-Трэш» (Трусливый Зад): «Внукам? Каким внукам? Тем, что будут на могилу к тебе приходить? Ты вляпался в криминал! Тебя потом или прихлопнут, как таракана, или в тюрьму посадят! Ты не крутой мафиози, ты — лох, которого используют как одноразовую перчатку!»

С одной стороны, Косте дико льстила эта внезапная «криминальная романтика». Он уже представлял, как небрежно швыряет сумки на заднее сиденье такси, а водитель, косясь на него, почтительно спрашивает: «Браток, куда прокатим?», на что он, щурясь, отвечает: «Просто погнали, старик. Просто погнали...» Это был апгрейд его самоощущения с уровня «уставшей сосиски» до уровня «персонажа криминальной драмы».

С другой стороны, его нервировала и напрягала смутная, но навязчивая мысль: «А какой, собственно, мой гонорар за роль в этом блокбастере? Пятнадцать тысяч? За три сумки с двадцатью лямами? Это же даже не 1%, это — оскорбление! Меня, Константина Андреевича, оценили в копейки! Да за такой процент я даже пиццу не стал бы доставлять!»

Он пытался отогнать страх, мысленно примеряя образ «крутого парня». «Ну и что, что схема мутная? Зато деньги настоящие! А я — важное звено! Без меня тут всё встанет! Я — шестерёнка, да, но какая! Золотая, на алмазных подшипниках!»

Но размышления Кости, как поступить, были прерваны леденящим душу звуком.

У старика в кармане снова зажужжал телефон. На этот раз дед с вымученной быстротой снял трубку. Из динамика донёсся настойчивый, грубый голос, и старик, словно загнанная собака, произнёс грустно и покорно, подчиняясь приказу:
— Да, всё что было, сложил в сумки, курьер на месте и уже забирает. Конечно, я понимаю секретность, ничего никому про защищённый счёт.

Эта фраза — «защищённый счёт» — резанула по паранойе Кости, как тупой нож по горлу. В его голове, где только что играл саундтрек из «Крёстного отца», внезапно врубился скрипучий голос Шерлока Холмса: «Элементарно, мой дорогой Костя-Трэш! Вас просто разводят, как последнего лоха!»

«Защищённый счёт... — с ужасом прошептал он про себя. — Это же та самая схема! Та, про которую Витька-Хлюст рассказывал, когда бухой был! Телефонные мошенники, которые стариков обирают!»

Фраза первой бабки — «от вас зависит успех операции» — заиграла для него новыми, зловещими красками. «Успех операции по ограблению пенсионеров! Боже, я не «крутой курьер», я — пособник! Я — тот самый усатый мужик с авоськой, который приезжает к бабушкам и забирает их последние сбережения под видом сантехника! Только у меня нет усов... и авоськи... но суть-то та же!»

Слёзы и подозрения второй — «А вы точно не мошенник?» — накрыли Костю штормом негодования и страха. Он вляпался. По самые уши. В самое настоящее, вонючее, криминальное говно.

«Так, — застучала его паническая мысль. — Так, так, так. Я — не «золотая шестерёнка». Я — расходник. Одноразовый презерватив. Меня используют, чтобы не светиться. А потом... а потом...»

В тех других, перемотанных скотчем пакетах из «Ашана» с вероятностью 100500% лежали тоже деньги — последние сбережения старушек и мошенники вынудили их отдать всё курьеру. И не какому-то абстрактному простофиле Ваньке из рассказов знакомых, а ему. Косте-Трэш. Вечному магниту для дерьма.

И вот Костя стоит по центру комнаты в роскошном «бобрятнике», на паркете цвета пережаренного кофе лежат три спортивные сумки, набитые «капустой». А в его голове, словно на билборде, зажглось осознание, краткое и ёмкое: он — курьер-дроп. Расходный материал в схеме, винтик, которого после использования выбросят, а то и сдадут в полицию как соучастника.

«Я не летел на Марс, — с горькой иронией подумал он. — Меня просто выкинули в открытый космос без скафандра».

[Читать далее]
[Глава 10. Рациональное зло]
[http://stihi.ru/2025/11/11/8683]