***

Смысл всегда в его простоте,

Наблюдая у берега моря, где волна,

Поднимаясь в своей высоте,

Бьётся о скалы, на берег бросаясь в порыве.



Она, изгибаясь, кидает всем брызги.

Другая волна, как прибой, разливаясь,

Немного кипит, и ярким разливом

Рождает прилив. Но все как один

Выпускают из недр воздушную пенную глину.



Как пышный, молочный зефир,

Она кучерявится в небе.

Это и есть то для чего мы пришли.

В этом процессе мы месим,

Создавая объёмы — мы лепим

Картинки для жизни.



Потом в них живём, зарождаясь, как тесто.

От Солнца ожогом берём свой объём.

И корочкой белую глину мы жжём.

И, мягко темнея, тихонько растём.

А цвет получается нежно-молочный,

В бликах воды он ярко клокочет.

А мы…



Мы сейчас на работе, как живой организм,

Создавая свой зум — все трепещем.

Мы ведём разговор о приятном

Или не очень…И в нём работает ветер,

Он и взбивает всю вату из глины,

Он её чешет, как кошку,

Ашерсть собирает, мотая в лукошко.



А бабушка вяжет своё одеяло,

Чтобы все души согрелись,

Как малые детки от мамы.

Бабушка эта – святая Варвара.

Она очень милая мама для всех,

Кто боится, ей можно молиться.

Она укрывает от страха, давая своё одеяло.



Нежная вязкая вата в клубочек ложится,

А в небе тянет её мастерица —

Всё та же Святая Варвара.

Она вяжёт всё для сердец.

Как волшебная спица, работает

В небе Царица Тамара —

Она всё наверх отправляет…



Там в бесконечный лоскут и ложится

Весь человеческий труд.

Его принимает Архангел, а зовут Гавриил.

Ему помогает Святой Михаил,

Он ещё не Архангел, но скоро им станет.

Ему осталось немного перо отрастить.

Оно задержалось в росте.

Только одно...



Оно задержалось в росте от слёз,

Что он пролил на морозе, скучая по маме.

Когда маленький был... Такое тоже бывает...

Такая была жизнь у него до войны...

А теперь он Святой...

Они вместе охраняют ворота для входа

У высших Миров от всякого сброда.



А мы, возвращаясь домой, укрываемся

Тёплой заботой — её мы сами создали.

И отдыхаем под тёплой рукой,

Чтобы согреться для завтра.

А пока…

Мы быстро вращаемся в глине сухой,

Чтобы соткать одеяло, для жизни иной.