Твой голос — хрустящий снег у костерка,
Твой взгляд — как ветер в щели между ставен.
Ты шёл по жизни, будто кромка льда
Тебя не пугала. Ты был правдив и ставен.
Не кумиром ты был — собратом.
Ты нам давал не песни — право быть.
Смотреть в глаза себе. Не отводить их.
Идти, когда темно и голос сбитый,
Но всё равно держать прямую нить.
И если вдруг в груди затихнет свет
И мир обрушится, внезапно отведет на закланье —
Я знаю: в старой пленке, на шуршаньи
Твой голос скажет тихо: «Выход есть».
1999
Высоцкому
© Copyright: Прокофий Проскуряков, 2025
Свидетельство о публикации №125111108080
Свидетельство о публикации №125111108080
Рецензии