Улица ночью, как в сердце пустота,
Брожу один, свидетель листопада.
Поэзия – мой крест, моя плита,
Любовь – лишь эхо у чужого сада.
Она смеется, там, вдали, с другим,
Ей хорошо, и я не вправе спорить.
А я, как вор, украдкой наблюдаю дым,
От костров, пытаясь себя вспомнить.
В моей душе – осколки битых фраз,
Из ран сочится горькая рефлексия.
Я сам себе палач, и тот, кто себя спас,
В бесплодных поисках душевной эвтаназии.
Быть может, в этом есть какой-то смысл,
В скитаньях вечных по лабиринтам дворов.
Поэт – изгой, отвержен и оскорблённый,
Лишь тишина дает желанные ему покой.
И в этой тьме, где нет ни звезд, ни лун, ни воли,
Я продолжаю свой нелегкий путь до дна,
Один на свете, с сердцем полной боли,
Мечтая вновь увидеть тебя.
Улица ночью, как в сердце пустота
© Copyright: Михаил Йорк, 2025
Свидетельство о публикации №125111100686
Свидетельство о публикации №125111100686
Рецензии