Основа снов

Всем для полетов нужен ориентир,
Мечта ли, цель, желание, капризы,
А я себе не очень командир:
То бок болит, то что-то ноет снизу.

В моей глуши закрыт аэропорт
И нет полетов лет уже за двадцать,
И все, кто мог, давно ушли вразброд
К унылой кутерьме уездных станций.

Не летчик боле, в небо не готов,
Душе претят любые круговерти,
Но жив еще диспетчер моих снов,
С которым неразлучны мы до смерти.

Я вместо сна летаю тут и там,
В былом и небылом, не чуя веса,
По параллельным, видимо, мирам,
Без боли и последствий, как повеса.

Там кто-то подарил мне поцелуй,
Кого-то побеждаю в равной схватке,
А там заплыл за тот, заветный буй,
Без круга надувного, только плавки.

Он полон удивительных причуд,
Он соткан из непознанных желаний,
Мой видеосалон, мой Голливуд,
Мой лекарь неудач, обид, страданий.

Мой сон. И мозг. И рваная душа
Играются со мной в пустынном замке.
Как много я не сделал! Ни-ши-ша!
Подумал я, вставая спозаранку…