Шурша листвой подбросишь грош,
Ромашки не растут.
Орел - на запад повернешь,
А решка - будешь тут.
Зажгутся руки в октябре,
Их странен будет звон.
Вдруг…Брякнет рыжий человек.
«Напрасно…Выйди вон,
Ну, stale*, уходи, прошу.
Сомкни случайность век…»
В том, что прощается грошу,
Виновен человек,
И как бы разум не был чист
Для критики и мечт,
Как в воздухе подвисший лист -
Невероятность встреч.
Неделя - тень. За тенью той,
Как день, проходит год.
А может, даже легче тем,
Кого никто не ждет?
Я вижу горизонта паль,
Не рею, не спешу,
И, лишь идя куда-то вдаль,
Сухой листвой шуршу.
*Stale - все-таки (со словац.)
Рыжий человек
© Copyright: Мария Мотыль, 2025
Свидетельство о публикации №125111100619
Свидетельство о публикации №125111100619
Рецензии