Дождливый вечер

За окном дождь стучит по карнизу...
Капли бегут словно река,
И каждая — отдельный миг, что не вернуть.
В каждой видно жизненную суть.

Искажённый свет фонаря в мокром асфальте тонет. Его желтоватый свет тоску прикроет,
Но не скроет отзвук шагов в пустом переулке. Переулке наших дней, ночей безмолвных,

И в их безмолвии рождается эхо давних слов.
Слов тех, что как во тьме яркий зов.
Они горят, как редкие созвездья на карте забвения. И я жажду, чтобы они, горя, душу грели,

Но огонь их — лишь отблеск, лишь призрачное пламя.
Я подкину больше дров, чтобы сильнее горело это пламя,
И тогда тени на стенах начинают пляску дикую, безумную.
Я тихо, не спеша пройду в гостиную уютную

И присяду в кресло, слушая, как дождь за окном стихает.
Буду наблюдать, как яркое пламя полыхает,
И в его танце увижу отражение нашего молчаливого диалога.
Который очень долго тихий, как мокрая дорога…