Семнадцать тридцать. Вечер. Закат горит свечой,
Такой красивый, оранжевый и алый.
А я бегу по мостовой сухой,
Спеша на встречу, ставшей вдруг усталой.
И не заметил я, прохожий озабоченный,
Что воздух осени прозрачен и густ.
Листвы опавшей ковер разноцветный,
Меня вдруг зацепил за самый краешек носок.
И я остановился на мгновенье,
Чтоб вдохнуть покой, что дарит тихий свет.
И раствориться в этом настроении,
Где суеты и спешки больше нет.
И понял я, глядя в оранжевое небо,
Что все дела подождут уж до утра.
Прервав нелепый и унылый бег,
Стою… и улыбаюсь. Да.
А в сердце тишина…
И озаренье:
Счастливый миг.
Жить.
Жить
© Copyright: Александр Баязов, 2025
Свидетельство о публикации №125111105535
Свидетельство о публикации №125111105535
Рецензии