Луны болезненный оскал
Из туч сверкал на хмурый город.
По улиц блёклым коридорам
Усталый лекарь путь держал.
Что день? — забившуюся пыль
Глотать в слепые подворотни
Мелькнул. А кресла подлокотник
Истлел, как пушечный фитиль.
Пустынный кабинет молчал,
Зависла цаплей бормашина.
Прожектор у её вершины
Луну в окошке привечал.
Домой, дорога далека.
Тускнеют улиц панорамы,
И день, исполнен мелодрамы,
Сгорал с печалью старика.
10.11.2025
Пыль дня
© Copyright: Александр Исаенков, 2025
Свидетельство о публикации №125111100046
Свидетельство о публикации №125111100046
Рецензии