Прикол 9

Люди скажут, что я как скала.
Но в голове нет ничего, кроме оскала.
Он агрессивный, но таит в себе грусть.
Считаю, за это достоин Оскара.
А ведь мощность на уровне спорткара.
И поэтому мозг, моя кара.
Ведь напившись, он сразу убивает себя.
И спасибо моим друзьям,
Благодаря им, я всё ещё жив.
А мой образ хоть и белыми нитями сшит.
Все ещё барахлит, а мне это и надо.
Ведь хочу понять людей, то самое стадо.
Которое в приветствии мне отказало.
Но зато, больше про человека рассказало.
И самого меня в зеркале показало.
Теперь знаю, что путь в нутрь себя,
Лежит через них, разрушая личность.
Ведь только найдя себя в истории.
Можно найти свой исток.
И это не тоже, что найти дерева листок.
Поиск сравним с эфиром.
От него мой мозг уже стал зефиром.
И хорошо, что больше не слежу за эфиром.
Ведь всё, находящееся там пропахло кефиром.
Поэтому сейчас учу историю,
Разбираю, ломаю себя.
Без этого никак, через это стану Человеком.
Ну а пока я всего лишь животное.
Которое закинет в живот снотворное.
Чтобы просто уснуть,
И в будущем себе инстинкт вернуть.
А ведь рефлексы мои плохи.
От них остались лишь крохи,
Их все я пересобрал.
Во мне нет радости и злости,
Печали и всего остального,
Всё что осталось - спокойствие.
Жаль, оно не приносит удовольствие.
Всё ещё приходится тратить продовольствие.
Но я повторюсь, только все поломав.
Можно собрать новый сплав.
Иначе почему при смерти люди мудреют?
А ведь они просто болеют,
Так чем поломка так важна?
Да тем же, чем и пашня.
Она убирает старое и даёт место новому.
И нет, не готовому, а тому что вырастет.
Возрастёт вверх, там где будет жизнь.