Деревенский поэт

Я – поэт из деревни, из вашей, из этой,
Где коровы мычат и где пахнет росой.
Не ношу я ни фрака, ни модного цвета,
Мой наряд – это холст, что пропах синевой.
Я гляжу на берёзы, на их изумруд,
На поля, что волнуются золотом спелым.
И слова мои, словно полевой бубен,
Льются с сердца, где всё ещё юно и смело.

Я не знаю столиц, их салонных бесед,
Их витиеватых, изысканных фраз.
Мой удел – это песни, что пел мне дед,
Про поля, про луга, про далёкий рассказ.
Про закат, что пылает, как маковки цвет,
Про луну, что плывёт в небе тёмной реке.
Я вдыхаю всю правду, весь негаданный свет,
Что струится от земли, на моём мотыльке.

Пусть смеются над слогом, над моей простотой,
Говорят: «Что за Русь, что за песни такие?»
Я им душу открою, скажу: «Боже мой,
Вы же сами – как корни, где силы живые!»
Вы же знаете запах парного труда,
Шум листвы, колокольный набат над селом.
И моя лишь заветная, главная мечта –
Чтобы песню мою не забыли потом.