Прощай...

Сыплет дождь колючими вопросами,
Не рифмуясь с нежностью в стихах.
Август спит под жёлтыми берёзами,
Грусть летает в хмурых облаках.

Отпускаю, что уже не сбудется,
Устремляя взгляды в высоту.
С моим счастьем осень не рифмуется,
Обнажая в сердце пустоту…


Рецензии