Бумажный самолетик

Летит бумажный самолётик.
Летит в дождь,ветер, град.
Летит,летит — и его не остановить.
Ветер рвёт его своими крыльями.
А ты почему не летишь?
Ты падаешь.

А ты будь бумажным самолётиком,
Который летит.
И ему всё равно на всё.
Потому что его сила — в его лёгкости.
Он не пытается пробить стену ветра лбом.
Он — подставляет ему крыло, кувыркается, теряет высоту —
Но снова выравнивается и летит дальше.
Его миссия — не победить стихию. Его миссия — лететь.
Пока не упадёт. Но падение — это тоже часть полёта.

Ты же тяжёлый.
Ты из плоти, костей, сомнений, обид, принципов.
Ты пытаешься бороться с каждым порывом ветра.
И поэтому — ты падаешь.
Потому что нельзя победить ветер.
Можно только использовать его.

Будь проще. Будь легче.
Сложи себя из самого тонкого листа.
Отпусти груз того, что о тебе подумают.
Отпусти страх падения.
И просто — оторвись от земли.
И лети.
Пусть тебя крутит, бьёт градом, мочит дождём.
Ты ведь всего лишь бумажный самолётик.
Самое страшное, что может случиться —
Ты намокнешь и превратишься в комок.
Но даже комок бумаги — это память о полёте.
Это — уже больше, чем вечность, проведённая в ящике стола,
В виде идеального, но так и не сложенного листа.