Ветер он липкий и сырой,
Скребётся под окном, бездомная птица.
Я здесь лежу, напротив, под стеной,
Мечтаю, что бы ты снова мне могла присниться.
Штор нет. Забыла, видно, занавесить.
А, может, назло? Впрочем, какая суть…
Там тень твоя, как призрак в темной пьесе,
Пьешь воду перед тем как уснуть.
Любили, помню, искренне, до дрожи,
До хрипоты, до слез в ненастный час.
Но что-то сломано и это не продолжить.
Любовь — не клей, не склеит больше нас.
Взгляд твой – как прощенье,
Или как проклятье, вечное клеймо.
Не будем вместе - это судьбы решенье.
За нас уже все решено.
И все ж стою, как пес под твоим окошком,
В надежде слабой, что мелькнет лицо.
Мне б только взгляд твой, только эту веру,
Что было что-то. Что-то, но прошло.
И кухня светит… Пусто, бестолково,
Как будто жизнь – забытый старый стих.
И я уйду, и не увижу тебя в окошке снова.
Останется лишь ветер, на двоих.
Ветер он липкий и сырой
© Copyright: Михаил Йорк, 2025
Свидетельство о публикации №125111100158
Свидетельство о публикации №125111100158
Рецензии