строкa, что напоследок

Мой парк, что стих, набитый плотно
словами, будто бы листвой.
Страницы - белые полотна,
не тронутые веткой клёна,
сам клён - усталый часовой
у книги, если это книга...
На смысле смысл, прочтёшь едва,
подумаешь - вокруг взгляни-ка...
Ноябрь, пожухлая трава,
нещадно сбита в клочья, в комья,
просвета нет, узлом сплелась,
и неподвижна, словно в коме,
задумывается - о ком я,
на что мне свет, на что мне власть
над словом или чернозёмом,
где корни - переплёты книг?
Над смыслом тайным, невесомым,
который в души не проник,
пожух и спёкся возле корня,
чтоб здесь, вдоль парковых аллей
листва лежала так покорно,
как жизни смысл во время оно.
Ноябрьский дождь, смелее лей,
сбивая то, что есть на ветках -
последних дней латунь и медь,
потешный слог страничек ветхих,
сбивай, стараясь не шуметь.
Прореживая так и эдак
листву, гори она огнём...
А дым костров колюч и едок,
и смысл в строке, что напоследок,
и воздуха так много в нём.