Свинцовая коса течёт через туман,
По ржавым берегам неустанно сыплет снег.
Не покоряясь северным ветрам,
Усталой чайкой рыщет человек.
Слегка качаясь, будто на волне,
Всё ж поступь ломкая, безжалостно верна.
Что якорем ему — его родимый брег,
Или далёкая, заветная страна?
К чему стремится он в отчаянном пути?
К звезде дорогу проложить готов?
Кто он — мудрец, поэт, отчаянный хитрец,
Иль ждёт мгновение сладостных садов?
Что в имени его — заветных слов скрижаль,
Вручается как дар иль каждому дана?
За ним бежишь, иль он во след идёт —
А в луже только он и тишина...
Скиталец
© Copyright: Эпикуриец, 2025
Свидетельство о публикации №125111009080
Свидетельство о публикации №125111009080
Рецензии