Что за цветок Кундалини?
Он не растёт в садах простых,
Не пахнет розой иль жасмином
Средь лепестков своих живых.
Его не срезать утром ранним,
Не поместить в хрустальный свод.
Он — тайный плод тысячелетий,
Что в глубине спины живёт.
Он спит, свернувшись, как змея,
У основания бытия,
Храня огонь первоначальный,
Источник силы, пламя «Я».
Но если дух твой стал отважен,
И путь к вершинам предначертан,
Он пробуждается однажды,
Стряхнув дремоты бренной пепел.
И лепесток за лепестком,
По позвоночному столбу,
Он чакры светом озаряет,
Меняя навсегда судьбу.
От красной страсти, от земли,
До фиолетовой тиши,
Он поднимается, как пламя,
К престолу трепетной души.
И расцветает над макушкой,
Как лотос тысячи имён,
Сливаясь с вечностью бездушной,
Где мир и разум — в унисон.
Вот что за дивный, странный цвет,
Что ярче всех земных планет.
Он — не цветок, а пробужденье,
Твой внутренний, божественный свет.
Свидетельство о публикации №125111008523