строка Декамерона

Я был неподобающе предвзят,
когда недооценивая осень,
поверил в то, что нас ведёт азарт,
и что ноябрь немного несерьёзен -
прохладный, но пока что не зима.
Дожди - не снег, но шлёпнешься - так в лужу.
Темнеет раньше, сонные дома
подсказывают - раньше было лучше,
хотя совсем неплохо и сейчас.
Ну, мокро, но морозов нет пока что,
и можно перепрыгнуть, изловчась,
в уме читая главы из Бокаччо,
фривольно измышляя западни
для милых дам в ноябрьской канители...
Знакомство, разговор - и мы одни
в гостинице, где стёкла запотели
от жаркого дыхания, когда
глаза в глаза? Какой Бокаччо? К чёрту!
Когда снаружи бьющая вода
выстукивает нежности в аорту,
азартно сообщая - быть беде...
Предвзятость? Но зима не наступила,
и номер наш - уютное нигде,
и текст плетут скрипящие стропила -
ещё тепло пока что, ну и ну,
для вас двоих, вздыхающих синхронно,
пока скользит по мокрому окну
ноябрьская строка Декамерона.