Не в Болдино

со мной случилось давней осенью
не болдино - марамзино,
куда я всё же не доехала,
не помню, что было помехой, но
грешу на губ его вино.

под старых впечатлений осыпью,

среди полузабытых строк
всплывают джинсы-самострок
с пакетом мальборо облезлым,
ещё гайтан с кулоном-лезвием
под отложным воротничком,

и книжка - колокол по ком.

я слышу голос металлический:
что отправляется с пути,
не помню, но должно быть, с первого,
и электрички взрезал нервы нам
гудок... чего б не отвезти!

в маразмино-то? не свисти!

там три двора на эту станцию,
и пишут, что доныне нет
достойных достопримечателя -
вот слово выискалось тщательно! -
гостеприветливых примет.

поехать с прошлым поквитаться ли?

но что нас встретит там? не лето же,
упасть в ромашковых полях,
плести венки, гадать, он любит ли,
а что гадать - завяли лютики!
чего уж при седых мудях!

всё в хлам давно, всё стало ветошью.

итак, в марамзино не едем мы.
а двинули в цэпэкио.
там поцелуистые лавочки
ещё не облепили парочки,
точь-в точь последний ряд в кино.

мы пробираемся последними.

а что же болдино? да полно-те!
оно на всех одно у нас.
у осени монеты медные.
и, недостойные наследники,
мы тратим пушкинский запас.

назавтра - ни строки не вспомнить, е!