Сентябрьский воздух свеж в краю живом

Сентябрьский воздух свеж в краю живом,
Прозрачной акварелью пишет дали.
И кажется, что мир под колесом
Вращается медлительней, чем ждали.

Он дарит нам возможность не спешить,
Вдохнуть поглубже пряный запах листьев,
И тонкую невидимую нить
Нащупать между замыслом и кистью.

Художник-осень, взяв палитру в руки,
Смешала охру, золото, кармин.
И в каждом шорохе, и в каждом звуке
Звучит мотив как надо, но един.

Один с той радостью, что без причины
Вдруг разольётся в сердце.
Когда увидишь гроздья на рябине,
Что солнце пьют, глядя в её окно.

Лес распахнул свои резные двери,
Зовёт в чертоги мхов и тишины.
Здесь в волшебство невольно ты поверишь,
И станешь частью ты хромой сосны.

Под ноги падает ковёр узорный,
И каждый шаг, как день и ночь — есть дар.
И ветер, странник вечный и упорный,
Разносит новостей лесной базар.

А в небе — просинь вечная, скупая,
Как будто выцвел летний шёлковый платок.
И стая птиц, на юг перелетая,
Невольно создают историю, цветок.