Вы — падальщики с липкими руками,
Торговцы грязью, сплетен мастера,
Вы кормитесь чужими синяками,
И ваша совесть — чёрная дыра.
Газетёнка с дешёвым ароматом,
Где правда тонет в луже клеветы,
Где каждый заголовок пахнет смрадом,
Где вы — чумы бумажные шуты.
Вы лезете в бельё, в чужие раны,
Смакуете подробности беды,
Сбиваете в уродливые стаи
Слова, что ядовитей кислоты.
Вам имя "журналист" — как вору ряса,
Как нимб над головою упыря.
Вы просто биомасса, просто масса,
Что корчится, зловоние даря.
Но знайте, писари продажной касты,
Что ваш удел — забвение и стыд.
Бумага стерпит. Но однажды паста
В чернильнице позора закипит.
И смоет вас, как грязь с асфальта ливнем,
Оставив только мокрое пятно.
А мы вздохнём свободней и наивней...
Ведь ваше место — мусорное дно.
Журналисты упыри
© Copyright: Дмитрий Богин, 2025
Свидетельство о публикации №125111006246
Свидетельство о публикации №125111006246
Рецензии