В тиши вечерней, у окна,
Где сад дрожит под лёгким ветром,
Старик сидел — пришла весна,
И свет струился перламутром.
Он жил без жалоб, суеты,
Приняв законы тихой власти;
Он знал — придёт черёд мечты
Раскрыться в крылья вечной страсти.
Вдруг бабочка, как тёплый дым,
К стеклу прижалась замирая.
Он улыбнулся — взгляд простым,
Как перед милостью святая.
Она дрожала на руке,
И сердце билось — не телесно,
А так, как бьётся луч в реке,
Который станет небом честным.
И в тот же миг он понял суть:
Жизнь — не дорога, а движенье,
Где смертный должен отдохнуть,
Чтоб стать дыханьем, а не тленьем.
Наутро дом его умолк,
Лишь сад дышал травой и светом. . .
Бабочка
© Copyright: Людвиг Михерев, 2025
Свидетельство о публикации №125111000598
Свидетельство о публикации №125111000598
Рецензии