Утром

Надеются на чудо провода,
Согретые вороньей бранной стаей –
Хватают пар летящий иногда
Да блики пролетающих трамваев.

А утром – взгляд, уставший в темноте
От мельтешенья серых снежных крошек,
И слышат пульс тогда в ее руке,
И шепотом «Все будет, мой хороший…»


Рецензии