Утром
Согретые вороньей бранной стаей –
Хватают пар летящий иногда
Да блики пролетающих трамваев.
А утром – взгляд, уставший в темноте
От мельтешенья серых снежных крошек,
И слышат пульс тогда в ее руке,
И шепотом «Все будет, мой хороший…»
Свидетельство о публикации №125111005886