Курю на балконе один раз за разом,
Иногда критикую свой нечистый разум.
И вроде как быт моей жизни налажен,
Но не вижу свет из-за замочных скважин.
Так что же гнетёт, как Гарри крестражи?
Гильзы, как фантики? Трубки с заразой?
Не вижу смысла ни в том, ни в другом.
Могу лишь отшутиться: я умер давно...
Умер в момент неподдельного счастья,
Мальчишкой, не знавшим пороков и страстей,
Когда в первые строки я стачивал ластик,
Находясь в беззаботном, далёком, прекрасном.
Заплачу! Не от ностальгии, от стразов,
Хозяйка чьих бликов на новенькой «Мазде».
Пойму, что жизнь пролетела, не сразу.
Курю на балконе один раз за разом...
Балкон
© Copyright: Марк Васин, 2025
Свидетельство о публикации №125111005858
Свидетельство о публикации №125111005858
Рецензии