Осенние качели

Осенний парк, как старая палитра,
Где охрой выкрашен пожухлый лист.
И ветер, словно дирижёр сердитый,
Играет свой печальный, тихий твист.
Качели в дрёме, позабыв о лете,
Скрипят мелодию ушедших дней,
И в этом моросящем тусклом свете
Твой образ проступает всё ясней.

А помнишь, как под солнцем раскалённым,
Когда июль расплавил облака,
Мы шли с тобой  тропой уединенной,
И я шептал тебе красивые слова.
Берёзы, будто струны арфы белой,
Нам шелестели песню о тебе,
И на качелях, ставших колыбелью,
Мы улетали заново к весне.

Те три заветных слова, словно эхо,
Подхватит ветер, озорной гонец,
И пронесёт сквозь временную брешь-то,
Сплетая прошлого с грядущим кружево.
Он их доставит в осени чертоги,
Где воздух пахнет дымом и тоской,
И бросит мне, как будто бы под ноги,
Чтоб я опять поверил в образ твой.

Качели наши словно метрономы,
Отсчитывая такт сердечных мук.
И капли слёз, солёные, весомы,
Срывались с губ, смыкая этот круг.
Звезда в ответ мерцала безучастно,
Как будто подтверждая приговор,
Что наше счастье было не напрасно,
Не догорел его цветной костёр.

Теперь качели — памятник безмолвный
Той искренности, что в глазах жила.
Их ржавый скрип, как отзвук безусловный
Того, что юность навсегда ушла.
Они смиренны в этой акварели,
Где дождь рисует линии судьбы.
Осенние, печальные качели —
Немой архив несбывшейся мечты.