Время нас курит,
Мы курим время,
Солнце на пленке -
Мелькающий кадр,
Мы ищем смысл,
Чтобы можно гордиться,
Но все обелиски
В помете от птиц.
Потомки развесят
На ветках и строчках
Исподних постелей,
Не стираных, ткань :
Вино - запятая,
Любовницы - точка!
Он не был поэт
И вообще, просто - дрянь!
Сгорает по кругу,
Частицами, солнце,
Распалась на миги
Короткая жизнь...
Кому-то достанет
Зеленая бронза,
Кому-то молитва,
Кому-то стихи.
скоротечие
© Copyright: Герман Грю, 2025
Свидетельство о публикации №125111003902
Свидетельство о публикации №125111003902
Рецензии
