Не здоровый, а лишь обезболенный,
Чуть подгнивший, но всё же в строю,
Я дышу запотевшим раздолием,
Осмысляя седую зарю.
Пожелтевшее мёртвое утро
Накрывает растрёпанный двор,
И в мечтах написать что-то путное,
Но пока получается вздор.
Я несу этот вздор через кладези,
С боковин осыпается пыль,
Постепенно, и с трепетной радостью,
Превращаясь в тяжелый утиль.
Не здоровый, и не обездоленный,
Непонятный, и вечно живой,
Я осенним дождём успокоенный,
Окроплённый живою водой.
Утиль
© Copyright: Александр Юдаев, 2025
Свидетельство о публикации №125111002465
Свидетельство о публикации №125111002465
Рецензии