Прадед-великан

Мой прадедушка.
И ведь помню я про него лишь по картинкам
И по рассказам бабушки моей.
Он был великаном— под два метра ростом,
Но худым— прямо невозможно.
Он был тонок,как тростник.

Но воевал.
Умер— неизвестно как.
Не вернулся.

Но теперь вы знаете:
На поле боя был человек.
Под два метра роста.
Худощавый.
И физически— не очень сильный.
Но духом он был силён.
И, может, в этом был его секрет.
Враги целились в грудь — а попадали в пустоту.
Потому что его сила была не в мышцах, а в воле.
Он был как тот самый тростник — гнулся под шквалом,
Но чтобы сломать его — нужно было сломать сам ветер.
А ветер войны его не сломал.
Он просто... унёс его с собой.
Растворил в своём свинцовом потоке.
И не вернул.

Он не вернулся.
Но он и не сдался.
Он остался там — не костями, а молчаливым вопросом.
Вопрошающим взглядом с пожелтевшей фотографии.
Которая говорит громче любого монумента:
«Смотри.
Вот он — твой рост.
Вот она — твоя хрупкость.
И вот — та сила, что прячется внутри них.
Та сила, что не измеряется килограммами, а проверяется — историей».

И теперь, зная это,
Ты понимаешь, что наследие — это не ДНК.
Это — ответственность.
Ответственность быть тростником в любой буре.
Быть худым, но — не сгибаться.
Быть физически слабым — но оставить после себя рассказ,
Который не смогла стереть даже война.