Уходят люди от Хр
иста,
И остаются только тени,
Как отблеск в молнии креста,
Как отголосок чьей-то лени.
Плюют на Церковь, на иконы,
Плюют на Бога и на рай,
Забыв, что будут только стоны,
Когда уйдешь в тот черный край,
Где смрадом пышет подземелье,
Где вечный сон, как вечный яд,
Где каждый день одно похмелье,
Закрыт и выход там назад.
Но храм стоит, не ждёт разлуки —
Он ждет прихода новых душ,
Берет детей своих под руки,
И колокол играет тушь.
Моя скорбь
© Copyright: Иван Сутормин, 2025
Свидетельство о публикации №125111001086
Свидетельство о публикации №125111001086
Рецензии