То был лишь образ, в нем со мною, гулял мой маленький Амур,- я был тем луком, он стрелою,- мы вместе шли на перекур,- и время то, казалось сказкой, пронзены пущенной стрелой,- не факт, что в сердце,- все под маской,- девицы бегали за мной,- нет не за мной, за де Лямуром,- не знаю чем, он их привлек,- пойми тут, девичью натуру,- коль в сердце ей, стреляет бог… куда попал?.. стрелял вслепую, негодник, маленький Амур,- и попадал порой в такую,- я снова шел на перекур… откуда, кто она не зная,- и интерес мой, был другой, писал я помню, Сказки Мая, с одной влюбленною Весной… Зима,- погода не для сказок,- ну только, если о весне,- иначе много тех завязок,- не развязать которых мне,- примерно, как пишу, все было,- иначе может быть чуть-чуть,- то время в прошлое уплыло,- но в нем не смело утонуть,- оно по видимому знало,- когда-нибудь, к нему вернусь,- оно ведь время, просто ждало,- я, как оно,- не тороплюсь… 27.10.2025 * ClaSsic
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.