Вырастают стихи, как дети
И уходят во взрослую жизнь,
Как же много стихов на свете
Родилось только для укоризн.
Их не будут читать на память
И в альбомы писать не станут,
И сердцам от стихов не таять,
Поживут и в безлетье канут.
Чердаки постаревших домов
Приютят их на четверть века,
Будут спать и в кружении снов
Ждать хорошего человека.
Человека, который сможет
Разглядеть их живую душу,
Обернёт в переплёт из кожи
И безвременный сон нарушит.
И подарит им жизнь иную,
И напомнит, что был когда-то
Тот, пропавший в годину злую,
В их рождении виноватый.
Тот, чьё имя теперь не помнят,
Лишь стихи знают руку его,
Запах ночи и стены комнат
И немного его самого.
(09.11.2025)
Вырастают стихи, как дети...
© Copyright: Андрей Константинов 24, 2025
Свидетельство о публикации №125110909514
Свидетельство о публикации №125110909514
Рецензии
