Писала летом

Писала летом,
Что ты для меня, как осень,
Потом зимой писала о тебе,
Сейчас весна, для всех пора сердец,
А мне покой.
Как жаль, что осенью
Мы так и не обмолвились с тобой.
Я потеряла ориентир,
Себя я тоже потеряла,
Опасней становился мир,
С я тихонько умирала.
А ты всё помнишь обо мне,
И мы недавно говорили,
Ведь точно, на яву!
Во сне другие б мысли были.
Писать мне так сейчас легко,
Слова легки, как твоё тело,
А я люблю тебя давно,
Как жаль, что не была я смелой.
А я переживу смирюсь,
Я многое прошла,
Все думают, потом ещё влюблюсь,
А кто же знает?
И вот вновь мысли о тебе,
О том несчастном мёртвом танце,
А я была живей живых,
Как жаль, что не смогла собраться...
А я хочу всё так же танцевать,
И музыку пишу, и танцы,
Они мешают нам, а главное тебе,
Не место им, я знаю. Самозванцы.
А я смирюсь, стерплю,
Как я всегда терпела,
Не дотронусь до холодных твоих рук,
Ах, как давно я этого хотела,
И как же глупо это стало вдруг.
А я хочу молчать и любоваться,
Ведь только в мыслях мне с тобою танцевать,
А в жизни нам не суждено быть в танце,
Не буду тебе ночью напевать
О мыслях, о сомнениях, о чувствах,
О прошлом нашем, об ошибках о своих.
Ведь для меня ты - высшее искусство,
Понять которое уж мне не суждено,
Ведь я сама засыпала то русло,
Реки, которой течь здесь не должно.
Не обнимут меня твои руки,
Не согреет хитрый твой взгляд,
Не прошепчет твой ласковый голос,
Всем слова, для меня листопад.

Муза М.

13.03.2025