Дневник, Виолетта-Скорпион

Виолетта — не просто Скорпион. Она — та, из-за кого звёзды краснеют, а гороскопы тихо перелистывают страницу, притворяясь, будто ничего не случилось. У неё взгляд, как у кошки, что знает все твои грехи, и при этом не осуждает — просто запоминает. Навсегда.

Она не жалит сразу. Нет-нет. Сначала улыбнётся, нальёт тебе чаю, скажет что-то очаровательно-едкое вроде: «Ты же не обидишься, если я скажу правду?» — и только потом ужалит. Но так, что ты сам потом скажешь спасибо. Потому что правда от Виолеты — это как прививка: больно, но полезно.

Снаружи она — ледяной лотос, внутри — вулкан под мантией хладнокровия. Любовь для неё — не эмоция, а алхимия: она растворяет партнёра до молекул, переплавляет, пересобирает и смотрит, выдержит ли он температуру её души. Большинство — не выдерживает. Но те, кто остаются, — становятся бессмертными.

Сарказм у неё вместо бронежилета, а самоирония — её изящная шпилька в волосы: «Да, я сложная, зато интересная. Цветок, растущий в лаве, а не в вазе».

И если судьба вдруг захочет проверить её на прочность — пусть готовит отчёт заранее. Виолетта не сдаётся. Она возрождается. В каждой трагедии находит повод накрасить губы поярче.

Потому что Скорпион — это не знак. Это диагноз страсти.
А Виолетта — его живое воплощение.