мы

Закрой стихи, открой шкатулку,
И сокровенную вуаль,
Ты подними и не на шутку.
Найди там новый шрам и галь.

Мы. Люди. Просто номера,
Бессмысленная,
Система с временами.
Мы просто недописанная строка.
Бессмысленная,
Лишенная струнами.
Не говорим,
Лишь враг за нас хохочет.
Мы жить хотим,
Но жизнь нас не тревожит.
Мы отвлекаться, волноваться, бьем,
И затухаем быстро с этим же огнем.
Бездарность, бессмысленность отрады,
Глубокая тоска и мириады,
Но кто-то возвышаясь средь низины,
Находит спокойствие. Находит любимых.
Мне ничего не надо, даже счастья,
Я не прошу признания и наград.
Мне ничего не надо, ваши страсти,
Меня уж больше в гости не взывать.
Я враг, своих же убеждений и фантаза,
Я друг для всех и одновременно чужой,
Я просто недоделан, не анфаса.
Я просто какой-то сам не свой.
Не нужно счастья, рукоплесканий, солнца.
Пускай воздвигнуться здесь стены в небеса.
Забудьте,
Закройте,
На заслонце.
Пускай забудется строка.
Идет по кругу,
Думаем о мненье,
Как будто жизнь длина,
Для этого мгновения.
Как будто вечно жить,
Мы будем от их мнения.
Как будто есть же смысл,
В сладком откровение?
Вновь стих пойдет в тупик,
Бессмысленный,
Без толку.
Опять длинной своей он вышел на «развяз»,
И тоненькая нить, как лучь,
В тиши далекой.
Со мною голосами о прошлом,
Говорят.
Не дух, не человек, не проводник,
Недоделанный бессмысленный стих,
И только ужас бескрайней эпохи,
Со мной на одном языке говорит.
Пытаясь дать подсказку на миг,
Не успеваю, не создан я поймать этот сдвиг. 

//Была бы очень рада услышать любые отзывы об этом стихотворении.
Даже негативные.