Бегут за мною клавиш белых звуки

Сейчас бы мне, поставив пальцы на рояль,
Сыграть Шопена или Баха на клавИре.
Почему же не дано, быть поклонником  у музы?
Пусть даже в этом мнимом мире.
Пусть  как по холсту гуляют сказочные звуки,
И листья пламенеют в тумане красок.

Бегут за мною клавиш белых звуки,
Расправил крылья, как по полотну…
Я не засну, пока гуляют мои руки,
В твоей я нежности бессовестно тону.

Еще один мазок — и клёны засияют,
И ветер заиграет медным их звучанием.
Каждый листок, как сердце дышит,
И мир здесь полнится волнением тихим.
Ах, осень-осень, своей невестой я зову,
С тобою я и вечер и утро провожу.

Ноты мне играют, мои мечты,
Тебя рисую я в обнажённом виде.
На холсте мелодии воспоминанья оживают,
Руки дрожат, душа поёт, признания.
Где каждый штрих — как вдохновения, молитва,
В томном вздохе, я слышу восклицания.

Хочется лететь нам вместе с красками,
Сквозь свет осенний и прозрачный воздух.
В каждом мазке-Е — свобода и трепет слога,
И сердце здесь горит, будто солнце в листопаде.
Что делать я художник, и я рисую словом,
Ветвистых завитушек слов, из листьев жёлтых.

Ветер красками играет на холсте,
И каждый штрих  тревогой лёгкой дышит.
Сквозь свет осенний пробивается мечта,
И сердце замирает в этом волшебстве.

Листья кружатся в вихре святого золота,
Мир весь оживает, на моих глазах.
Где каждый звук — как маленькая радость,
Что хочется хранить всегда в  своих ладонях.


Тянусь я к небу кистью и мечтой,
Сливаясь с этим хрустальным светом.
В каждом взгляде — душа, полна волнения,
 «Ты можешь сотворить…»  — осень шепчет.

Бегут за мною клавиш белых звуки,
Расправил крылья как по полотну…
Я конечно не художник,
Я только лишь учусь.