За тяжёлым утренним туманом
Невозможно что-то угадать.
Город загорожен - как экраном,
Нереально видеть, слышать, знать.
Всё вокруг - палитра серых красок
С тусклой крышей низких облаков,
Где герои современных сказок
Заблудились между трёх домов.
Апокалиптичные картины
Без воображения видны -
Серые туманные руины
Города, что умер без вины.
Ветер ничего не поменяет,
Он совсем-совсем не ураган,
Лишь слегка клочками поиграет,
Побоявшись тронуть весь туман.
Солнце через это не пробьётся,
В серости дорогу не найдёт.
Кажется, навеки остаётся
Мутный, облепивший всё, налёт.
Это осень. Полумгла и сырость,
Словно океан без берегов,
Как на дне раскопанной могилы,
В серой бездне позабытых снов.
За тяжёлым утренним туманом
Невозможно что-то угадать.
Тело мёртвого Левиафана
Продолжает город обвивать...
Осень. 8 ноября
© Copyright: Юрась Барчук, 2025
Свидетельство о публикации №125110907169
Свидетельство о публикации №125110907169
Рецензии