***
Ноябрь, он, как болезнь, как детская простуда.
Все делось в никуда и взялось ниоткуда.
Свернулись города, как старые афиши,
Опавшая листва еще жива и дышит.
Как будто кто-то есть в подземном царстве прелом,
Кто чертит по утрам дороги белым мелом.
Быть может это ты, моя судьба другая,
Не сбывшаяся явь, и жизнь не прожитая?
То стрелки, то углы - отчаянные знаки:
Надежные пути - они всегда двояки.
На скорых поездах, на медленных паромах,
До снега, до зимы, до сумерек в ладонях.
Зажмурь глаза, а там все тот же день, в котором
Родители и я, и дерево в зеленом.
Ноябрь, он, как болезнь...
© Copyright: Андрей Игоревич Тихомиров, 2025
Свидетельство о публикации №125110906914
Свидетельство о публикации №125110906914
Рецензии
Знакомые мысли и ощущения… есть настроение, но нет тяжеловесности, что очень приятно! Интересная перекличка первой и последней строки. Понравилось.
Таисия Тихонравова 17.11.2025 21:05 • Заявить о нарушении
Таисия Тихонравова 17.11.2025 21:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.