Какой-то гул. Весна. И пахнет гарью.
Скрипят расчеты, словно воротник.
Европа, в лихорадке и безволье,
Сама себя загнала в свой тупик.
Смеркалось. И гудели директивы,
Как провода в метели ледяной.
Они хотели скорой перспективы,
Но век течет распутицей, весной…
Нет, талой слякотью. Ресурсы тают,
Их избиратель хмур, как темный свод.
Они в тупик друг друга загоняют,
И рушится расчетливый их ход.
Санкционный лист, испачканный чернилом,
Дрожит в руках. И чтоб прикрыть свой страх,
Свой промах, ставший бытовым мерилом,
Чтоб скрыть раскол в анализах, в домах...
Они, как от простуды и удушья,
Решили: «Вот! Закроем сквозняки!»
И визу, словно форточку, послушно
Прикрыли от единственной руки,
Что принесла бы слово, а не выстрел.
Какая мелочь! Как нелеп их жест,
Когда в метели мировой и быстрой
История несет свой тяжкий крест.
Долгая война
© Copyright: Андрей Апрельский-Вандышев, 2025
Свидетельство о публикации №125110900674
Свидетельство о публикации №125110900674
Рецензии