Состав человека

Колдую ночью над свитком древним,
При свете свечи, воском истлевшим,
О теле людском, о плоти грешной,
О тайне, что скрыта под кожей наружной.

Из чего же сделаны наши людишки?
Мясо да кости, вены и жилы.
Начнем с остов;, с каменной кладки –
Позвонков столп, и ребер своды.
Череп – беседка для мысли владычной,
Таящий в себе беспокойные своды.
Кости – те скалы, омываемые временем,
В них мозг, тот рудник, что кропит их веществом.
А суставы – шарниры, чей скрип многозначен,
Что творят из нас и кукол, и значимых.

Красная кровь и прозрачная лимфа.
Вот артерий магистраль – алый шквал и напор.
Словно Фаэтон, мчится кровь, не зная покоя,
Несет эритроцитов багряных убор.
А по синим ручьям, где струится вена,
Усталая кровь возвращается в сены.
И меж них, меж клеток, как влага земная,
Что сочится в почве, питая края,
Лимфа – та влага, прозрачна, чиста,
Омывает тканей глухие места.

Внутренние органы: паренхиматозные и полые.
Вот печень-труженик, темный и бархатный,
Химик и стражник, могуч и оплотен.
Селезенка – кладбище красных телец.
Легкие – сопели, двойной мех аккордеона.
А почки – два стража, что фильтруют яды,
Хранят равновесье соленой прохлады.
И сердце – тот пламенный, вечный мотор,
Что качает в нас жизнь, словно тяжкий топор.
Вот желудок – котел, где варится пища,
И кишечник – лабиринт, чья длина небыли;ца.
Мозг – паутина из ста миллиардов светил,
Где мысль, как комета, свой путь проложила.

А где же душа?
Вот плоть я измерил, все нервы препарировал,
Каждый сосуд на карту нанес.
Нашел я синапсов немые тропинки,
Расшифровал гормонов тайный намек.
Но нету ни щели, ни клапана, ни рубца,
Где скрылася душа от пристального глаза.
Ее не взвесить на аптекарских весах,
Не высечь скальпелем в предсмертный свой час.
Она не в нейроне одном, не в капле крови,
Она – в этом зале, меж нами, и снова
Живет в тишине, что меж «да» и «нет»,
В дрожании век, до того, как сомкнется их свет.

Сколько весит и как потрогать?
Говорят, умирая, теряем мы грамм.
Но это – не вес, а покинутый знак.
Ее не потрогать, как холодный металл.
Она – жар в ладонях, что боль исцеляла.
Она – в бездонности взгляда чужого,
Что вдруг отразит твою душу самого.
Она – в том порыве, когда без причины
Ты ринешься в бой за чужую святыню.

Так из чего же сделаны наши людишки?
Из плоти и тлена, из праха, из пыли.
Но есть в них искра, незримая глазу,
Что плавит тот прах в божественную фразу.
И эта душа, невесома, незрима,
Она – наша суть, единственная истина.