Я бы хотел не мечтать,
дальше двух шагов не видеть
этот город, который – тебе под стать –
не сумеет собою насытить.
Я случаюсь у вас на виду
до порочности пьяным и юным,
как (поднеси указательный палец ко рту):
"Хорошо, я спою вам".
Хорошо, я спою вам последнее,
если осень бывает взапрямь.
Это чувство – не боль, а соседнее,
из рук ускользающий ямб.
Если ты, как и я, отголосок
эпохи, в которой слова – это свет,
взойди на вечерний подмосток,
скажи: " Соразмерности нет".
Остановись (мы – не взаправду),
твой голос дрожит и теряется:
так ямб, возвращаясь обратно,
из сумерек теплых появится.
Если теперь существует поэзия,
лучи – разве кудри вы или лезвия? –
лягут на комнату белым стихом,
пройдутся по коже твоей босиком.
белым стихом
© Copyright: Михаил Клеверов, 2025
Свидетельство о публикации №125110900513
Свидетельство о публикации №125110900513
Рецензии