Швейцар

В том саду, где мрачные сны обитают, 
Цвела алыча, нежно светила, плыла, 
Где привычно и тихо ветра бушевали, 
На крыльце, словно в вечной печали, скиталец стоял, 
Не знал, что здесь будет навек он, не знал.

Он мечтал о волнах, 
Сквозь тьму он искал лучик света,
Что обитель его не даёт ускользнуть, 
Разодет, как в музее, в цветастый жакет, 
То ли в нём не хватает пространств, то ли взгляд его грубоват, 
Но пленён своим видом, полон хвалебных речей.

На крыльце, как в картине, он долго стоял, 
Вспоминает, как мир был цветами раскрашен, 
Но с годами его становится лишь тяжелей, 
В этой роли, где снова искал он себя, 
Заблудился в пучине, где трудно дышать, 
И жакет ему сил придавал.

Так пусть закат багряный подарит покой, 
В том саду, где неведомый свет тишины,
Скиталец забудет про всевозможные боли.

И пусть путь его будет не слишком изыскан — не жаль, 
Ведь живёт он поэтом, мечтателем в сердце, 
В том жакете изящном — он все также один.