Октябрьские записи

«Октябрьские записи»

В тоскливом октябре, когда луна, как призрак,
скользит по мокрым листьям, шепчет тайну,
ночь раскрывает крылья из тумана,
и ветер воет в окнах, словно раненый волк. 
Ты стоишь у окна, в пальто из осенней грусти,
глаза — два озера, где тонут звёзды,
и в них отражается дом, где мы были детьми,
где смех звенел, как колокольчик в саду. 

Октябрь — это время, когда листья падают,
как письма, не отправленные в вечность,
красные, золотые, они кружат в танце,
и каждый — воспоминание о лете, что ушло. 
Ночь тосклива, но в ней — магия теней,
деревья шепчут секреты забытых любовей,
луна целует крыши, серебрит дымоходы,
и в воздухе — аромат дождя и хризантем. 

Ты вспоминаешь её — ту, что ушла в октябре,
её голос, как шелест страниц старой книги,
её руки, теплые, как хлеб из печи,
и как она смеялась, когда ветер играл в волосах. 
В эту ночь октябрь дарит видения:
старинный особняк на холме, с привидениями,
где часы остановились в полночь,
и зеркала отражают лица из прошлого. 

Ты идешь по аллее, листья хрустят под ногами,
как кости под ковром забытых грехов,
туман обнимает, как старый друг,
и в нём — силуэты тех, кого нет. 
Октябрь тосклив, но в тоске — красота,
как в осеннем закате, где небо в огне,
листья — поэмы, написанные ветром,
и каждая капля дождя — слеза ангела. 

Ночь раскрывает душу, как книгу на ветру,
страницы летят, слова улетают в никуда,
но в сердце остаётся эхо: "Я был здесь",
и любовь, что не угасла, как вечный огонь. 
Ты слышишь шорох — это она возвращается,
в платье из лунного света, с улыбкой из звёзд,
её шаги — как музыка осени,
и в глазах — весь октябрь, полный тайн. 

В тоскливом октябре ночь — это сказка,
где грусть переплетается с чудом,
листья — конфетти на балу призраков,
и ветер поёт балладу о нас. 
Ты обнимаешь воздух, полный её аромата,
розы и дождь, дым и мед,
и в эту ночь октябрь дарит надежду,
что завтра взойдёт солнце, золотое, как лист. 

Но пока — тоска, сладкая, как вино из ягод,
ночь укутывает в плащ из тумана,
и в нём — весь мир, маленький и огромный,
где мы — вечные странники в осени. 
Октябрь учит: всё уходит, но возвращается,
в кругах сезонов, в циклах луны,
и в тоскливой ночи рождается свет,
как поэзия из боли, как красота из слёз. 

Ты закрываешь глаза, и видишь сад,
где мы бегали босиком по траве,
где октябрь был волшебным, не тоскливым,
и любовь цвела, как поздние астры. 
Ночь в тоскливом октябре — это зеркало,
в нём — твоя душа, обнажённая, чистая,
с трещинами, как старый фарфор,
но сияющая, как звезда в вышине. 

И когда рассвет пробьётся сквозь тучи,
розовый, нежный, как поцелуй,
ты поймёшь: октябрь — не конец,
а начало новой главы в книге жизни. 
Но пока — ночь, тоскливая, прекрасная,
с листьями, падающими, как сны,
с ветром, поющим колыбельную,
и с тобой, в центре этого вихря красок. 

В тоскливом октябре ночь — шедевр,
написанный Богом кистью из света,
где каждая тень — история,
каждый луч — обещание. 
Ты дышишь глубже, впитывая осень,
её меланхолию, её поэзию,
и в сердце — покой, как после бури,
потому что в тоске — истина любви. 

Октябрь уходит, но оставляет след,
в душе — как татуировка из листьев,
вечная, уникальная, твоя,
и ночь шепчет: "До встречи в следующем году".