Звонок, как выстрел в сонной тишине,
И голос, что всегда был полон силы,
Дрожит, и тонет в горькой седине,
И шепчет: "Папу твоего... его схватило..."
И мир привычный, прочный, как гранит,
Дал трещину, и рушится на части.
И пахнет в доме валокордином и сквозит
Предчувствием великого несчастья.
Ты ходишь тенью, словно не своя,
И ловишь каждый звук, и ждёшь известий.
И мысль одна, как лютая змея,
Плетёт свой яд из горечи и мести...
О, мести времени, что не щадит,
Что отнимает самых, самых близких.
И память вдруг отчаянно кричит,
Срываясь с нот высоких и на низких.
Туда, где смех твой лился, как ручей,
Где не было ни страха, ни тревоги,
И мир был виден с папиных плечей -
Простой, огромный, в солнечном потоке.
В своей наивной детской простоте,
Где все невзгоды - лишь игра пустая...
Как хочется вернуться к той черте,
Где папа молод. И где мать ещё живая.
22.06.2020 год.
К той черте
© Copyright: Евгений Юрьевич Агапов, 2025
Свидетельство о публикации №125110903406
Свидетельство о публикации №125110903406
Рецензии