Было. Прошло. И не повторить.
Нитки рвутся быстро
где-то внутри.
Небо, которое, говорят, арбитр,
плачет.
Скорбит.
В листьях
что-то потеряно.
Навсегда?
Знать бы, что ищем.
То ли ветер бездомный,
то ли года
несутся. Свищут, свищут.
И всё же
вышибает клином тоску
клин журавлиный.
Хрустальной и длинной-длинной
я тропинкой
к себе иду.
Клин клином
© Copyright: Ольга Сараф, 2025
Свидетельство о публикации №125110900303
Свидетельство о публикации №125110900303
Рецензии