Тихий шёпот в ветвях сосен, в шелесте листвы.
Заметает следы хвои сам ковёр судьбы.
Впереди — лишь туман и свет от луны.
В ночь на Ивана тихие сказки сны.
О, ночь-волшебница, отведи покров!
Где у костра пляшут духи тех лесов,
Что вплетали в косы папоротника цвет
И хоровод водили девы сотни лет.
Пламя к небу рвётся, искры-светлячки.
Бубен старого шамана заиграет вновь.
Лес подпевает басом, шепчет сказки мне...
И я знаю точно — он придёт во тьме.
О, ночь-волшебница, отведи покров!
Где у костра пляшут духи тех лесов,
Что вплетали в косы папоротника цвет
И хоровод водили девы сотни лет.
И тает грань меж сном и явью...
И в танце, стоя у огня,
Сольются духи вместе, как одна душа.
И унесётся в небо пепел от костра,
Оставив лишь надежду в тишине утра.
В её душе останется лишь тень
Волшебной ночи на Иванов день.
Иванов день
© Copyright: Александр Сергеевич Бордунов, 2025
Свидетельство о публикации №125110902970
Свидетельство о публикации №125110902970
Рецензии