* * *
От Вятки,
где сечи кровавы,
где небо всего голубей,
топтали до самой Варшавы,
копыта татарских коней
сухие осенние травы
в тумане закатных полей.
Марина, ты помнишь, мы тоже
всегда выбирали обрыв.
И ты говорила: — А кто же
уедет из этой дыры?
Ведь Родина — это, как воздух.
Тем более, хвойная взвесь.
И клялся я Богом, как послух,
что мир
принимает нас —
весь!
09.11.25
От Вятки, где сечи кровавы...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2025
Свидетельство о публикации №125110900271
Свидетельство о публикации №125110900271
Рецензии