Сутки летят, не касаясь земли,
Месяцы, годы и прочая ересь.
Дух пребывает в потрёпанном теле,
Тонут подлодки, горят корабли.
Крошит бессмертие армия жизни,
Быта колонны горят на ветру,
Видимо я никогда не умру
Сытым и пьяным очнувшись на тризне
Вспомню о том, как темно в оккультизме,
Смерть искажая в прижизненной призме
Тела окурок сомненьем порос.
Тихим упрёком дюралевой биты ––
«Что натворил ты? Ну, что натворил ты?»
Стонет манерно сей главный вопрос.
Простота хуже придури
© Copyright: Синий Мотограф, 2025
Свидетельство о публикации №125110902579
Свидетельство о публикации №125110902579
Рецензии