С утра весь день, как будто вечереет…
Пустынных улиц задран воротник…
Заплатки крыш, промокшие, хиреют,
Из водостока капает родник…
Лишь, ко всему претензий не имея,
Летят сороки по своим делам
И робкая в душе надежда тлеет,
Вдруг солнце вновь пройдет по небесам…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.