Утро. Прошаркала крыса.
Ветер в оконце подул.
Пледом Прокофий укрылся.
Кажется, будто уснул.
Где-то краями полощет
Чей-то ковёр-самолёт.
По коридору на ощупь
Тихо Прокофий бредёт,
В двери-надгробные плиты
Робко стуча наугад.
Как они плотно закрыты!
Кто-нибудь ближнеиу рад?
Полуистлевшие вещи,
Вытащив, с целью трясти,
Палками призраки хлещут,
Где-то в районе шести.
Тлением жизнь обусловлена.
Нету подхода к мечтам.
Может, родился не вовремя,
Может быть, просто не там.
Вечер. Прошаркала крыса.
Город зажёг фонари.
Снова Прокофий ложится.
Он не уснёт до зари.
Прокофий Лепёжкин
© Copyright: Прокофий Лепёжкин, 2025
Свидетельство о публикации №125110901837
Свидетельство о публикации №125110901837
Рецензии